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Hippe Kacke(r) SONGTEXT Arne Pahlke, Oktober 2007
Ich bin nicht hipp, ich bin nicht cool; - doch ich bin wiederkehrend schwul. Ich bin nicht jung, ich bin nicht geil; - doch ich hab ein richtig fettes Teil.
Ich bin nicht reich, bin bettelarm; doch Frauen erliegen meinem Charme. Doch dem Geld erliegen sie eher und darum bleibt mein Bett meist leer.
Jo Dicka, gib mir fünf, Dicka! Gib mir fünf, Dicka! Dicka, Dicka, gib mir fünf, Dicka - Jo, Alda! - gib mir ...jo, Alda!, gib mir ... jo Alda Gib mir fünf, Dicka! Gib mir fünf, Dicka!
Also treib ich’s mit einem Typ, denn ohne Sex wird mir rasch trüb. Und ständig immer Handarbeit bis an die Grenzen der Belastbarkeit, - das kann doch nicht das Wahre sein. Ich steck ihn lieber mal wo rein. Und dafür ist er auch gemacht; - so hat die Oma schon gesagt.
Jo Dicka, gib mir fünf, Dicka! Gib mir fünf, Dicka! Dicka, Dicka, gib mir fünf, Dicka - Jo, Alda! - gib mir ...jo, Alda!, gib mir ... jo Alda Gib mir fünf, Dicka! Gib mir fünf, Dicka!
Ich kauf mir bald die ganze Welt mitsamt dem Bayern-Mittelfeld. 100 Euro hab ich schon. Vielleicht zahl ich doch erst meinen Strom?
Jo Dicka, gib mir fünf, Dicka! Gib mir fünf, Dicka! Dicka, Dicka, gib mir fünf, Dicka - Jo, Alda! - gib mir ...jo, Alda!, gib mir ... jo Alda Gib mir fünf, Dicka! Gib mir fünf, Dicka!
Mich lässt Hip-Hop total kalt. Für diesen Nonsens bin ich zu alt. Außerdem höre ich lieber Musik bei der ich keine Aggros schieb. Und wenn ich die Hip-Hop-Kasper seh, bekomm‘ ich ständig Magenweh. Ey Alda , man ist das fett krass. Sie reden, als wären sie voll auf Hasch. Doch so sind die nüchtern drauf. Was für ein elender Krankheitsverlauf.
Lasst uns lieber über was Schönes reden. Wie wäre es mit dem verfickten Garten Eden? Oder über magersüchtige Tunten? Ich glaube, jetzt schau ich lieber ganz verschämt nach unten.
Jo Dicka, gib mir fünf, Dicka! Gib mir fünf, Dicka! Dicka, Dicka, gib mir fünf, Dicka - Jo, Alda! - gib mir ...jo, Alda!, gib mir ... jo Alda Gib mir fünf, Dicka! Gib mir fünf, Dicka!
Ich bin alt und das ist dämlich, - drum versteck ich mich und schäm mich. Hipp sind nur die jungen Pickelfotzen, die nicht kleckern sondern kotzen.
Alkopops in rauhen Mengen, mit dem Restverstand vermengen. Jugend forscht, Jugend erbricht. Die Jugend will ins Rampenlicht.
Jeder ist der Superstar. Na klar, in Ordnung, geht schon klar. Ihr könnt nicht lesen, könnt nicht schreiben, nicht einmal Langeweile vertreiben. Ihr kauft euch die neuesten Klingeltöne Papa macht Zahlemann und Söhne. Ihr Luschen seid zu nichts zu gebrauchen! Scheiß drauf, ich geh jetzt Einen rauchen. |
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® sämtliche Textrechte liegen bei Arne Pahlke/Wortmutation |
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